C'è un problema. Io, ho un problema. Non credo più alle parole. Che detta così sembra l'affermazione di un'eroina greca e spettinata che si protende da un balcone in fiamme, me ne rendo conto. E allora mettiamoci una postilla: non credo più alle parole scritte. A quelle che mi arrivano da una voce, a quelle che hanno sempre una cartina di tornasole, per quanto spiegazzata, che hanno timbro e sguardo, a quelle credo.


Ci pensavo qualche giorno fa, guardando un film su Howard Hughes. Dopo due anni di riprese il suo Hell's Angels non era ancora pronto. E tutto a causa del perfezionismo di Hughes, che arrivò a spendere venticinquemila dollari al giorno per girare un film che non voleva finire. Un film inconcluso, impresentabile.
Mentre sullo schermo si mimava questa piccola battaglia tra arte e finanza io pensavo, ok, oggi su un film che a due anni dall'inizio delle riprese non è ancora finito e intanto macina disavanzi milionari, su un film così, oggi, un ufficio marketing con i controcazzi costruirebbe un lancio promozionale che annullerebbe qualunque necessità di definizione del prodotto, trasformando, in altre parole, l'incompiutezza del film in un valore aggiunto. Questo ho pensato, dopodiché ho avuto schifo. Per metà di me, per metà del resto.


Da qui è partita poi una riflessione più ampia, sul significato vero, quello meno presentabile e allo stesso tempo più proficuo, del marketing. Della promozione del prodotto e della persona, del piccolo e del grande. Una riflessione sul potere della parola, sull'abuso della parola, sulla mendacità della parola. E ho capito il perché di un certo felice ritorno ai gesti, agli sguardi e agli odori, che di questi tempi tornano a rivestire il valore primitivo della mia verità. E ho capito perché preferisco credere nei romanzi, nelle poesie, nell'onestà delle parole finte, più autentiche di quelle vere, più sincere di qualunque liturgia, articolo, intervista, proclama.


Un problema di poco conto, questo delle parole scritte a cui credere o meno. Ad esempio basterebbe non leggere, non ascoltare. Ma se mi perdo qualcosa di importante, mi dico, se il rischio è quello di perdere quell'unica bella parola autentica in mezzo a un mare di parole farlocche, se il rischio è questo, posso ancora concedermi il lusso di volerne restare fuori? Un problema di poco conto, sì, ma che si presenta ormai con tale frequenza da costringermi a scenderne a patti. E che richiede uno sforzo minimo, ma costante.


Ci vuole un discreto allenamento, tecnica e una dose di buona volontà per setacciare la mole di informazioni che ti arrivano quotidianamente addosso e delle quali non hai mai fatto, peraltro, richiesta. Questo vale per ciò che leggi sui giornali, che passa in televisione e che puoi leggere anche sui blog. Sempre di più sui blog. In questo senso la blogosfera mi sembra stia facendo sempre più sue le dinamiche proprie dei media tradizionale: autopromozione, marketing spinto, utilizzo di supervisori e di promotori più o meno nascosti, informazione pilotata, costruzione di verità ad hoc. Tutto quanto si incastona in un quadro più ampio, quello di un'informazione che, in quanto gratuita, può sembrare inoffensiva. Come l'inquinamento che non lo vedi, non lo tocchi, pare che non ti riguardi e intanto ti avvelena i polmoni.
Ciò detto, io quello che posso evitare lo evito, sono per una gestione economica del disturbo. Del resto, la parola NO è stata pensata proprio per ottenere il massimo rendimento con il minimo sforzo, no?


(Del tutto incidentalmente: a quel bimbo che s'è messo ad agitare le manine per indicare che il re è nudo, il dito gliel'hanno poi tagliato?)

 

 

 

 

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